PHILIDOR BARUCH

Ce livre évoque comme en rêve la vie de mes aïeux. C’est de l’incantation, de la magie, il cherche à réveiller des mânes. Il lutte avec des lémures.  Il est conçu comme une exposition de tableaux, une succession de saynètes, de vignettes plus ou moins titrées, certaines d’une noirceur terrible, d’autres un peu moins, un pâle soleil point dans un angle.

Mais ce livre est aussi l’espace quadrangulaire du « Témenos » celtique, du Fanum latin, de l’Église chrétienne, du périmètre Saint à l’odeur de foudre. Il a été découpé à la charrue par le soc d’un illuminé. J’ai planté d’un coup sec, dans un cri, le pieu fondateur, et je me suis signé.

Plus simplement, ce sont les Mémoires  d’un transfuge de classe, un homme d’origine populaire, mais qui a vécu une grande partie de sa vie dans des milieux aisés. J’y raconte des souvenirs qui ne sont pas les miens, et dont je me rappelle, preuve si nécessaire, qu’il n’y a pas besoin d’avoir vécu quelque chose pour s’en souvenir.